que nacen muertos
por eso es que van al cielo
vivimos en este laberinto
como pretendiendo
que sabemos a donde vamos
pero la brújula está rota
los inviernos
son siluetas de la vida
en mitad de la noche
se nos va secando
la fuente de lágrimas
sin advertirlo
seguimos en esta estación
como si fuera a durar para siempre
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