Día 1

Me quedan unas horas en el bolsillo

la cuerda floja
calma y suspiro
pasos y lluvia
humo y suspiro

pero queda también un rastro
de sangre
con espinas

toqué los bordes desnudos
de otra vida

y no hay azules intensos
en la expansión
cuando los ojos viven cerrados

puentes y ventanas
ocasos y hojas secas
arena y viento

todo es una extensión
de uno mismo

todo es una convergencia
de seres que naufragan

sigo creyendo
(y moriré creyendo)
que las coincidencias
no existen.

Día 2

Los suspiros son gritos

que nacen muertos

por eso es que van al cielo

vivimos en este laberinto

como pretendiendo

que sabemos a donde vamos

pero la brújula está rota

los inviernos

son siluetas de la vida

en mitad de la noche

se nos va secando

la fuente de lágrimas

sin advertirlo

seguimos en esta estación

como si fuera a durar para siempre

Día 3

Soñar mientras duermo
en la cuerda floja

escapar de esta trampa
en el último segundo

todo puede ser
un arma o un refugio

lanzar un suspiro agónico
como muriendo en el frío

voy llegando al último trecho del puente
no se rompió

y evito preguntar
las cosas que no quiero saber

me entierro en la arena
esperando que las olas
vengan por mí

Día 4

Pretendamos
que esta lluvia será eterna
pero que nunca tocará la tierra

quiero caminar
en medio de este campo de flores
y que sus tallos me lloren

es poco el espacio que va quedando
llegar al borde
ya no es una decisión

no se qué días son estos
en otros mundos
pero acá
son días de lluvia

Día 5

Esas palabras que dijimos
y que en su momento creímos
porque estaban supuestas
a ser eternas

me duele la cicatriz
de donde se me fue el alma

gotas de sueños
espesa ilusión de ceniza cósmica
y esta cuasi materia
que no muere

notas fúnebres
prendidas como gotas
que se resisten
a soltar la nube

todos los días
quiero llorar
aunque sea un poco

Día 6

Lanzo una piedra amarga al cielo
la luz muerta la devora
mientras me pierdo

no me da miedo
hallar un muro
donde debería haber una puerta
pero sí me da miedo el silencio
cuando hace frío

ojalá que la noche termine pronto
ojalá que la luz del día traiga
nuevas invasiones

nunca olvido
darle cuerda a este motor viejo

Día 7

Suspiros de domingo
que me persiguen durante todo el lunes

hay un rostro en el cielo
que me pide las alas

no me atrevo a detener la marcha
ni a matar este silencio acusatorio

trasito un camino sin retorno
pero la tierra sigue siendo redonda

cada acto importa como si no hubiese escenario
en este mundo monocromo

no lamento tantas cosas
como quisiera

la noche y sus visiones
son lo que queda por delante

Día 8

Viajar
a estos espacios nuevos
donde la luz no nos toca
solo para encontrarnos
con que somos muñecos
de cartón y silencio

nos sumergimos en estas mareas
de nubes enfermas y rastros de ojos

somos el terciopelo de un sueño

se requiere de mucha voluntad
para pretender
existir sin cadenas

Día 9

Las manos tiemblan
cada presagio
y residuo de alborada

somos emisarios del silencio
nos debemos a la noche

somos suspiros dados
en mitad de un sueño
y cuesta retroceder
a los momentos primarios

ayer sin sombras
sin titubeos ni concausas

Las manos tiemblan
y las nubes se estremecen
al verlas

Día 10

Dibujos de humo
siluetas sobre la arena
sombras de aves en vuelo
destellos de astros que solo se ven
con los ojos cerrados

la vida anda en bicicleta
y trato de perseguirla
con los pies amarrados

nada hay
cuando volteo a ver
y busco las voces
las luces
los lugares
donde ayer vivía

me quedo a esperar
el próximo tren
pero es muy tarde
ya la vida se fue

todo está de paso
la vida es un puente podrido

fragilidad del ser
que lleva el viento
solo para ser azotado
por los árboles
y morir en la tierra.

Día 11

Cada pieza rota
es un matiz del cielo
con notas de arpa

me sumerjo entre las olas amargas
del día

no sobrevivo
como se supone

tengo entre mis manos
palabras perdidas
las sobras de los ayeres

no saboreo los rastros
los guardo para después

los rumbos
son para los que no están perdidos
pero para nosotros
todos los caminos
son iguales

Día 12

No quiero
escuchar estas sirenas de ambulancia
a medianoche
tratando de hallar consuelo
en el silencio callejero

no quiero salir
de esta armadura
de palabras encasquilladas

no quiero pelearme
con las palabras
que rebotan
en cada sueño

ni despedirme de las noches
sin llevarme al menos
una copa amarga
para almacenar
junto a las risas de los recuerdos

me despierto
como buscando alegrías
en los tejados

y sigo mi marcha
por entre la obscuridad

duele el camino
duelen las sombras
mientras sus ojos que callan
me tocan la espalda

Día 13

Las campanadas de despedida
hacen que el suelo tiemble
pero sirven para que los pies
atestiguen
que hay vida
en el día siguiente

la tarde me mira
como si ya hubiésemos saldado cuentas

me abate el peso del ocaso

me rinde el gris

me escondo en este olor de ayer
mientras pronuncio nombres obsoletos

quisiera despertar
de estas rutinas
que me hacen querer vomitar

sacudirme los atardeceres de la ropa

no necesito fotografías
para morir en el pasado
del que vivo preso

Día 14

A veces parezco entender este frío

que me toca el pecho con su dedo afilado

la sensación de ser visto

sabiendo

que cuando el reflejo me haga voltear

no habrá nada

estos instantes

en que Dios se aleja callando

y me arrepiento tanto

de quedarme

la quietud de la tarde

parece imposible de romperse

sin importar

la cantidad de lágrimas

o

la intensidad de los gritos

no quiero mudarme

al patio cerca del río

no quiero quedarme tampoco

acá

entre la carretera y el cementerio

ojalá vinieras

espanto mudo

a regalarme una vela

a veces parezco entender este frío

que anuncia poco a poco

mi partida.

Día 15

Figuras dibujadas con agua
somos elementos de fondo

nos sentamos a negociar con el viento
cada nuevo instante
que compramos con suspiros

la calle es tan extraña
especialmente hoy
con su traje roído
y sus calcetines mojados

salimos del sueño sin querer
nos tropezamos con los deseos de no despertar
hasta mañana

nos abrazamos de nosotros mismos
como en un intento fallido
de no querer caer del puente

todo
es un rumbo perdido
y trato de convencerme
de que estoy equivocado

Día 16

Escenas en blanco y negro
con diálogos improvisados

nos mudamos hace poco
a orillas opuestas
y no nos queda un centavo en el bolsillo

los pasos son el alimento
de cada hoy

somos aves de paso
en una jaula
y nos dejamos matar
por el peso de las ideas

escopetazos
que nos alertan de las posibilidades

la calle se aleja
con una sonrisa de triunfo

Día 17

Llueve en medio del oceano

la línea que separa las aguas
se ha difuminado en gris
y los parpadeos del cielo
me marean

las cruces del invierno
son amuletos de mala suerte

y ver al ángel de mi muerte
sonriendo en el puerto
mientras sus palabras amargas
me escupe con llanto
me produce un dolor infinito

somos sombras mojadas
no otra cosa

Día 18

Las cicatrices que pican
con punzadas que vienen de la memoria

algunas tardes
son veredas que conducen a la negrura

hay témpanos de hielo
debajo del colchón
de las estrellas

y las ramas de cada árbol
son despedidas eternas

me duele vivir en esta postal
sin sentir la mirada de los ángeles
que me besan y se van

buses por la carretera de mi memoria
que se alejan
como las aves
que le temen
al susurro
de un rifle

ojalá pudiera esconderme de mí mismo

Día 19

Extender las alas
para tocar el cielo
mientras los pies
se separan de la tierra

una sensación de frío en el vientre
y la mente en blanco

buscando la ruta del humo

el alma se siente libre
mientras todo se vuelve pequeño
y regresar
ya dejó de ser una opción

buscar el último destello del sol
rozando la línea del mar
y no detenerse

Día 20

Persigo los carruseles del viento
para regresar al mismo punto
y a veces me sorprendo a mí mismo
jugando con los relojes

el masking tape que me sostiene el alma
se me mojó de sombras
y los dedos se me queman
cuando quiero arrancarme los ojos

me lastimo con los pedazos de botellas rotas
del vino tinto que ya no anestesia

somos huérfanos del día
y pedazos de hielo evaporado
en una línea del cielo

y las palabras
las mismas palabras tontas
me resuenan en la cabeza todo el día
todos los días.

Día 21

y las lámparas lloran
dedos fluorescentes

ay, campanas de cristal
no me nieguen sus ojos
detrás de los bastones perpetuos

me escabullo entre las ramas
y los ululeos de las sirenas abiertas
de mil ambulancias perdidas,
afuera
en el campo abierto
me noto preso
del silencio

angustia vestida de porcelana
tiemblas con tu alma de café
y me miro por dentro
como tratando de adivinar
que sigo dormido

ay, campanas de cristal
por los corredores
no me nieguen el toque de sus dedos
detrás de los bastones corroídos

somos amantes del sueño
y las pupilas de las codornices
nos tocamos las brizas
en medio de los sentidos
nos sorprendemos aullando
en un bostezo

y despertamos
como no queriendo

cápsulas de invierno
sobre las calles y avenidas
que nos impiden continuar
con los pies secos

y las mejillas
y el pecho
y el alma

todo en la misma sopa

ay, campanas de cristal
por las lagunas hediondas
a calle muerta
no me nieguen los colores
detrás de los bastones silentes.

Día 22

Los días
se nos vuelven una sopa de números

esta canción me duele en el pecho

cada acorde
sabe a desafino

las palabras son una cascada
y una cuerda atada al zepelin

¿a donde vamos?

tren fuera de los rieles

caballos desatados

lágrimas al viento

resulta igual
el nombre del vehículo,
de la ruta
y del destino

Día 23

Tañidos al viento
con la oración incompleta
del que rehusa
encontrar la salida

ay, dolor en un día gris
como aquel
del que escapa renqueando

ay, polvo del cielo
y llanto de mi alma,
las uvas muertas
para volverse vino

ver al sol derrotado
mientras muero en una esquina
y la noche se vuelve
la necesidad
de quien quiere marcharse

Día 24

Permanecer transparente
cada día
como en medio de una multitud

seguir las huellas viejas
adivinarlas
para que el tiempo se aleje

serenatas sobre las piedras
y carreteras sin luz

toques de lluvia ácida
sobre la piel de la luna

cada estrella fugaz que se fue
sin equipaje
es la sombra de una mano
despidiéndose

pero se va a terminar el tiempo
y cuando ello suceda
no quedará cosa por hacer

Día 25

El cielo sigue llorando matices grises
su piel se rasga de momentos
mientras grita de angustia

agonía de caminos separados
y un abismo por sacrificar

los amuletos son innecesarios
cuando no queda improbabilidad pendiente

el todo ante los ojos
se convierte en un cigarrillo a medias

el cielo mientras tanto
sigue llorando matices grises

Día 26

En la puerta

pensando si entrar

o quedarme,

quedo prisionero de esta indecisión

de barrotes de hielo

no hay espacio para preguntas

que de todas maneras

no tienen respuesta

esta pena

no mueve nada

mientras los escupitajos

del cielo

hacen que los techos lloren

no queda cosa por hacer

en este laberinto

no opciones

no salidas secretas

solo seguir el camino

pretendiendo que conduce

hacia algún lado

Día 27

Me dijeron las hojas muertas
que estos días serían malos
y no es que no lo creyera
sino que el espejo habitual,
la luz del alba,
no me despertó a tiempo
para escapar

pero el aire emprendió su marcha
y me dejó empolvado
cubierto de sueños podridos
y de noches rotas

esa gota que renace del sol cada día
y que riega mi esperanza
no reconforta desde el dolor
no convence desde el olvido

Día 28

Estas postales en blanco y negro
me sugieren una ventana al invierno
y una escalera para encontrar
la estación del alba

esos grises donde la luz
no ayuda ni perjudica
son las cicatrices
de estos azares inoportunos
(no pueden ser de otro tipo)

y mientras
los descensores
se ocupan
de devolvernos a la tierra
para llevarnos de la mano
al infierno.

Día 29

Si pudieras ya no doler,
soltar de tu mano mi alma
y dejarme caminar

las lineas dejan de ser paralelas
con la distancia
pero es una ilusión
nada más

el alma se me descongela desde adentro
busca un lugar seguro
entre las cicatrices y los escombros

ya la voz no existe en el aire
es como si los pasos se dieran
erráticamente

no importa que los meses
se hayan ido tan lento

pongo la cabeza en la guillotina
para que no te olvidés de mi

Día 30

Sujetarte día por las solapas
antes que las estrellas nos amenacen

el viento no olvida tu nombre
ni mi piel las caricias tempranas

arrastro letras por las veredas
mientras cada ventana me mira

te sujeto día por las solapas
para que la noche no venga nunca

Día 31

A dos centímetros del suelo
nada tiene importancia

dejar la piel en otra ropa
dejar los labios en algún sueño
las alas se han ido quien sabe adonde

ya no existe el miedo
ni el dolor
ni la tristeza

el mundo entero se ha escondido detrás de un suspiro
con habitaciones oscuras

el cielo y su celofán incómodo
su sol de ocho días
sus nubes inoportunas

y un largo trayecto sin sendero

destino inevitable

silencio

para

siempre

Día 32

Barquilla con la vela rota
a media noche
y sin luna

el agua no es menos fría
cuando se bebe con miedo

cada chispazo
nos da la sensación
de lo conocido

de lo cotidiano

como la muerte por ejemplo

es como si con cada paso que damos
el camino se va volviendo más estrecho

como si las luces se fueran apagando
poco a poco
hasta que la prisión se nos comprima tanto
que nos destroce los craneos

no por miedo

simplemente porque así debe ser

Día 33

Estuve cosechando flores
con luceros al final del día
y puntos suspensivos
que caían de mis ojos

Sueños que no nos pertenecen
a la mañana siguiente
y la silueta de un mañana incierto
asomando sus ojos de relámpago
por la ventana

Raros los días
raras las noches
y los cometas que viajan
sin retrovisores

Estuve cosechando flores
de luto al final del ocaso
pintadas de rojo y nubes
pintadas de llanto y cielo

Día 34

Son esquinas del firmamento
las que parten el silencio

las posibilidades
cajones cerrados con llave
bajo la luz
de las esterilidades

corremos con tanta prisa
hacia extremos opuestos
llamándonos el uno al otro
por nuestros nombres

y quedan en suspenso
los enigmas
con sus cruces
en sus cementerios

Día 35

El puente se va construyendo
con cada paso que damos en el aire

se requiere más que voluntad
para llegar sanos y salvos

pero los abismos
son clavos para nuestras cruces

Se nos muere el cielo
con cada pedrada que tiramos
y nunca olvidamos
esconder la mano

somos cómplices
en cada paso
de este ritual

y nos camuflamos
para no hallarnos el uno al otro
y pensar que estamos solos
mientras nos vemos al espejo

Los días se van
sin paciencia
sin dejar regalos
sin remordimientos...

Día 36

Los manotazos de las agujas del reloj
los gritos de las ruedas
estas agonías que se diluyen en gotas para los ojos

para no dormir jamás

y recordamos aquellas veces
con la voz en el cielo
y la guitarra en la tierra

Las estrellas vagan sin rumbo
y no importa
se sumergen sin ahogarse
y pierden la noción del tiempo

abrazarnos al frío
en las caricias que la noche nos da

morir duele tanto

Día 37

El telón cayó hace tanto
el juego se llama tiempo

pero hay días que no ayudan

Los misterios detrás de cada segundo
en la ventana del reloj

Nuestras manos aferradas a la distancia

curiosidad
terquedad
conceptos enteramente inútiles

que miremos a la luz dicen

No hay a quien culpar
solo son cosas que suceden

nada de esto
estaba
escrito

Día 38

Destino
el de las hojas muertas
haciendo camas
para los fantasmas

Fatalidad
el pulso de dos trenes
que convergieron
en este mismo punto

Y las cosas no deberían permanecer
estáticas
o ser como deben ser

Extremos
y espacios entre las alas,
abismos infestados
de silencio

Fronteras
que nos reprimen
con nombres
y etiquetas

Y somos parte del mismo juego
siempre que así lo queramos.

Día 39

Me quedo un poquito atrás
para ver al sol derrotado
sangrando
llorando sobre las cumbres

Fracciones de cenizas
que llueven sobre nosotros

El camino se extiende desde nuestras sombras
al infinito

Veo los rastros
de aquello que fue algo

La devastación fue un personaje
pero fue

ya no existe más

El polvo en nuestros zapatos
atestigua que morí una vez
como lo hace el sol cada tarde

Día 40

Mis pasos contra la madera
los ecos que me responden
en la soledad incómoda

Voy
contra todas las probabilidades
en busca de una burbuja rota
para remendarla

Todo lo que va quedando atrás
(lo imposible
lo indecible
lo indeseable)
son piedras ardientes
con filo
y charcos de lluvia ácida

Fuegos fatuos
y residuos carbonizados

La estrella polar semidesnuda

Todo tan distante

Me quedan solo dos palabras en el bolsillo.