Día 27

Me dijeron las hojas muertas
que estos días serían malos
y no es que no lo creyera
sino que el espejo habitual,
la luz del alba,
no me despertó a tiempo
para escapar

pero el aire emprendió su marcha
y me dejó empolvado
cubierto de sueños podridos
y de noches rotas

esa gota que renace del sol cada día
y que riega mi esperanza
no reconforta desde el dolor
no convence desde el olvido

Día 28

Estas postales en blanco y negro
me sugieren una ventana al invierno
y una escalera para encontrar
la estación del alba

esos grises donde la luz
no ayuda ni perjudica
son las cicatrices
de estos azares inoportunos
(no pueden ser de otro tipo)

y mientras
los descensores
se ocupan
de devolvernos a la tierra
para llevarnos de la mano
al infierno.

Día 29

Si pudieras ya no doler,
soltar de tu mano mi alma
y dejarme caminar

las lineas dejan de ser paralelas
con la distancia
pero es una ilusión
nada más

el alma se me descongela desde adentro
busca un lugar seguro
entre las cicatrices y los escombros

ya la voz no existe en el aire
es como si los pasos se dieran
erráticamente

no importa que los meses
se hayan ido tan lento

pongo la cabeza en la guillotina
para que no te olvidés de mi

Día 30

Sujetarte día por las solapas
antes que las estrellas nos amenacen

el viento no olvida tu nombre
ni mi piel las caricias tempranas

arrastro letras por las veredas
mientras cada ventana me mira

te sujeto día por las solapas
para que la noche no venga nunca

Día 31

A dos centímetros del suelo
nada tiene importancia

dejar la piel en otra ropa
dejar los labios en algún sueño
las alas se han ido quien sabe adonde

ya no existe el miedo
ni el dolor
ni la tristeza

el mundo entero se ha escondido detrás de un suspiro
con habitaciones oscuras

el cielo y su celofán incómodo
su sol de ocho días
sus nubes inoportunas

y un largo trayecto sin sendero

destino inevitable

silencio

para

siempre

Día 32

Barquilla con la vela rota
a media noche
y sin luna

el agua no es menos fría
cuando se bebe con miedo

cada chispazo
nos da la sensación
de lo conocido

de lo cotidiano

como la muerte por ejemplo

es como si con cada paso que damos
el camino se va volviendo más estrecho

como si las luces se fueran apagando
poco a poco
hasta que la prisión se nos comprima tanto
que nos destroce los craneos

no por miedo

simplemente porque así debe ser

Día 33

Estuve cosechando flores
con luceros al final del día
y puntos suspensivos
que caían de mis ojos

Sueños que no nos pertenecen
a la mañana siguiente
y la silueta de un mañana incierto
asomando sus ojos de relámpago
por la ventana

Raros los días
raras las noches
y los cometas que viajan
sin retrovisores

Estuve cosechando flores
de luto al final del ocaso
pintadas de rojo y nubes
pintadas de llanto y cielo

Día 34

Son esquinas del firmamento
las que parten el silencio

las posibilidades
cajones cerrados con llave
bajo la luz
de las esterilidades

corremos con tanta prisa
hacia extremos opuestos
llamándonos el uno al otro
por nuestros nombres

y quedan en suspenso
los enigmas
con sus cruces
en sus cementerios

Día 35

El puente se va construyendo
con cada paso que damos en el aire

se requiere más que voluntad
para llegar sanos y salvos

pero los abismos
son clavos para nuestras cruces

Se nos muere el cielo
con cada pedrada que tiramos
y nunca olvidamos
esconder la mano

somos cómplices
en cada paso
de este ritual

y nos camuflamos
para no hallarnos el uno al otro
y pensar que estamos solos
mientras nos vemos al espejo

Los días se van
sin paciencia
sin dejar regalos
sin remordimientos...

Día 36

Los manotazos de las agujas del reloj
los gritos de las ruedas
estas agonías que se diluyen en gotas para los ojos

para no dormir jamás

y recordamos aquellas veces
con la voz en el cielo
y la guitarra en la tierra

Las estrellas vagan sin rumbo
y no importa
se sumergen sin ahogarse
y pierden la noción del tiempo

abrazarnos al frío
en las caricias que la noche nos da

morir duele tanto

Día 37

El telón cayó hace tanto
el juego se llama tiempo

pero hay días que no ayudan

Los misterios detrás de cada segundo
en la ventana del reloj

Nuestras manos aferradas a la distancia

curiosidad
terquedad
conceptos enteramente inútiles

que miremos a la luz dicen

No hay a quien culpar
solo son cosas que suceden

nada de esto
estaba
escrito

Día 38

Destino
el de las hojas muertas
haciendo camas
para los fantasmas

Fatalidad
el pulso de dos trenes
que convergieron
en este mismo punto

Y las cosas no deberían permanecer
estáticas
o ser como deben ser

Extremos
y espacios entre las alas,
abismos infestados
de silencio

Fronteras
que nos reprimen
con nombres
y etiquetas

Y somos parte del mismo juego
siempre que así lo queramos.

Día 39

Me quedo un poquito atrás
para ver al sol derrotado
sangrando
llorando sobre las cumbres

Fracciones de cenizas
que llueven sobre nosotros

El camino se extiende desde nuestras sombras
al infinito

Veo los rastros
de aquello que fue algo

La devastación fue un personaje
pero fue

ya no existe más

El polvo en nuestros zapatos
atestigua que morí una vez
como lo hace el sol cada tarde

Día 40

Mis pasos contra la madera
los ecos que me responden
en la soledad incómoda

Voy
contra todas las probabilidades
en busca de una burbuja rota
para remendarla

Todo lo que va quedando atrás
(lo imposible
lo indecible
lo indeseable)
son piedras ardientes
con filo
y charcos de lluvia ácida

Fuegos fatuos
y residuos carbonizados

La estrella polar semidesnuda

Todo tan distante

Me quedan solo dos palabras en el bolsillo.