Día 11

Cada pieza rota
es un matiz del cielo
con notas de arpa

me sumerjo entre las olas amargas
del día

no sobrevivo
como se supone

tengo entre mis manos
palabras perdidas
las sobras de los ayeres

no saboreo los rastros
los guardo para después

los rumbos
son para los que no están perdidos
pero para nosotros
todos los caminos
son iguales