Destino
el de las hojas muertas
haciendo camas
para los fantasmas
Fatalidad
el pulso de dos trenes
que convergieron
en este mismo punto
Y las cosas no deberían permanecer
estáticas
o ser como deben ser
Extremos
y espacios entre las alas,
abismos infestados
de silencio
Fronteras
que nos reprimen
con nombres
y etiquetas
Y somos parte del mismo juego
siempre que así lo queramos.
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